Ich bin nicht diese Mutter

Ich bin die Mutter wer versucht, der Elternteil zu sein, den du verdienst, selbst wenn ich nicht derjenige bin, den du vielleicht willst.

Ich bin nicht diese Mutter, die mit dir stundenlang auf dem Boden sitzt und My Little Pony spielt. Ich bin nicht die Mutter, die ganze Städte auf Minecraft baut. Ich habe nie gelernt, Pokémon zu spielen, und ich werde es nie (nie) tun. Ich bin mir meiner Fehler in diesem Aspekt der Erziehung sehr bewusst.

Ich bin dankbar für meinen Mann, der sich hervorragend damit beschäftigt, Cartoons zu schauen und Videospiele zu spielen. Ich lächle, wenn ich ihn und die Kinder sehe, wie sie im Hof ​​einen Fußball werfen. (Im Hof. Keine Wurfbälle im Haus. Jesus.) Ich lache, wenn sie ringen und kitzeln und spielen, spielen, spielen.

Ich bin nur nicht diese Mutter.

Ich war bald jung - Mutter sein, zu Tode erschrocken, aber entschlossen, so entschlossen, dich in diese Welt zu bringen und dich wie keine andere zu lieben. Ich war die alleinerziehende Mutter von zwei Kindern, die stundenlang arbeiteten und nur mit meinen beiden Jungs Tanzpartys abhielten, wo wir aus vollem Halse sangen und das Lachen so laut klang wie die Musik.

Bevor du überhaupt geboren wurdest, ich Die Mutter hat Kirschkäsekuchen gegessen, damit ich dich tanzen sehen konnte. (Und weil Käsekuchen.)

Als ich dich das erste Mal sah, wusste ich, dass du mein Herz für immer halten wirst. Zwei weitere Male traf ich meine neuen süßen Babys, und zwei weitere Male wuchs mein Herz um dich zu wickeln.

Als du ein Baby warst, war ich diese Mutter, die nicht schlafen konnte, um dich anzusehen. Ich kann dich immer noch fühlen, so klein, kuschelig an meiner Brust. Wenn ich dich jetzt schlafend sehe, stelle ich dir immer noch vor, wie du dich in einen Schlafpyjama zusammengerollt hast, mit ganz dünnem Haar und dunklen Wimpern an perfekter Haut.

Ich war die Mutter, die dich die ganze Nacht wiegte und tätschelte und schüttelte , shhing als du weintest. Ich war die Mutter, die über jede Beule und jeden blauen Fleck in Panik geriet. Ich war die Mutter, die Booboos geküsst hat. Ich war die Mutter, die unzählige Stunden damit verbracht hat, auf Abdrücke von gebrochenen Knochen oder Bandagen für geschnittene Finger zu warten. (Sicherheitsschere, mein Arsch.) Ich war die Mutter, deren Bein du fest um den Tag gewickelt warst, als wir Vorschulen besichtigten. Ich war die Mutter, die online zur Schule ging, um von zu Hause aus zu arbeiten, weil du mich brauchst.

Ich bin die Mutter, die Notizen macht und Hausaufgaben macht und Lunchpakete packt. Ich bin die Mutter, die Arztbesuche und Zahnarzttermine und Eltern-Lehrer-Konferenzen macht. Ich bin die Mutter, die seit Jahren nichts mehr als Second-Hand-Kleidung trägt, damit du zur Schule gehen kannst, in Kleidung, die anscheinend von den berühmten Athleten der Welt von Hand genäht wurde.

Ich bin die Mutter, die macht blöde Witze und singt falsch, und wirkt alberner als ich, nur um dich lächeln zu sehen. Ich bin die Mutter, die dieses Lächeln nicht für die ganze Welt eintauschen würde.

Ich bin die Mutter, die dich so sehr liebt, mehr als ich jemals erklären könnte. Und die Mutter, die sich so sehr bemüht, dir das zu zeigen.

Aber meistens fühle ich mich, als wäre ich auch die Mutter, die versagt.

Ich bin die Mutter mit chronisch wiederkehrenden Depressionen. Ich bin die Mutter mit generalisierter Angststörung. Ich bin die Mutter mit PTSD. Ich bin die Mutter, die chronische Migräne hat. Ich bin die Mutter mit chronischen Schmerzen. Ich bin die Mutter, die mehr Ärzte als Friseure sieht. (Hahaha, ich erinnere mich nicht einmal an das letzte Mal, als ich zu einem Stylisten gegangen bin. Aber du hast morgen einen Termin.)

Ich bin die Mutter, die jeden Tag darum kämpft, die Dinge zu tun, die du tun musst kann ein "normales" Leben haben. Ich bin die Mutter, die deine Wäsche macht, auch wenn ich mich hinsetzen muss, um sie zu sortieren. Ich bin die Mutter, die dafür sorgt, dass die Wasserrechnung bezahlt wird, damit du duschen kannst. Ich bin die Mutter, die dir die Fingernägel klemmt und dir Zahnpasta kauft und dich dazu bringt, Deo zu tragen.

Ich bin auch die Mutter, die Dinge vergisst. Nicht die großen Sachen, wie Geburtstage oder Weihnachten, obwohl es ein paar Noten von der Zahnfee statt Bargeld gab. Aber ich vergesse Dinge, die du mir schon gesagt hast. Ich vergesse, dass du, als du gestern ein Videospiel gespielt hast, 58 Touchdowns und einen Freiwurf erzielt hast und vielleicht ein Huhn hervorgebracht hast? Ich weiß es nicht. Ich vergesse.

Aber ich bin auch die Mutter, die dir auf einen Blick sagen kann, wenn du sauer bist und dir zuhört, wenn du traurig und wütend bist und wenn du glücklich und aufgeregt bist, auch wenn ich dazu tendiere, die Namen deiner Ponys zu vergessen LeBrons Statistiken und wie man sie alle fängt.

Ich bin die Mutter, die alle deine Drachen töten und Feuer auf jeden, der es wagt, dich zu verletzen, bringen will.

Ich bin auch die Mutter, die auch oft weh tut viel zum Abendessen kochen. Ich bin die Mutter, die dich eine ungesunde Menge Makkaroni und Pizzabrötchen essen lässt. Ich bin die Mutter, die Haufen sauberer Wäsche auf der Couch hat, weil meine Arme so stark schmerzen, dass ich sie nicht falten kann.

Ich bin die Mutter, die zu leicht überwältigt wird. Ich bin die Mutter, die sich verstecken muss, wenn es zu viel wird. Ich bin diese Mutter, die im Badezimmer weint, wenn ich dich im Stich gelassen habe.

Ich bin die Mutter, die nachts wach bleibt und sich Sorgen um dich macht. Ich bin die Mutter, die wünscht, sie könnte all deine Umarmungen und all dein "Ich liebe dich" retten und sie an den Tagen zurückholen, an denen es keine Umarmungen gibt, nur Türen zuschlagen.

Ich bin die Mutter, die dich liebt SO SEHR. Du bist die Kinder, die jeden Tag mein Leben retten. Ich bin die Mutter, die versucht, das Elternteil zu sein, das du verdienst, auch wenn ich nicht derjenige bin, den du vielleicht willst.

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Foto: Neely Ker-Fox Christine Schoenwald Herausgeber Buzz Später lesen Dieser Artikel wurde ursprünglich bei Huffington Post veröffentlicht. Nachdruck mit Genehmigung des Autors.